Шли дни: каждое утро Франц подходил к большому окну в своей спальне и смотрел на то, как никто не идёт по засыпанной листьями дорожке к его дому. Кого же имел в виду Ангел? Быть может, он, как и все ангелы, говорил понятными лишь ему метафорами? Быть может, не стоит проводить в пустом ожидании долгие часы? Быть может, это ожидание неожиданно принесёт лишь печальный результат? Вопросы, точно грозовые тучи, скапливались в голове, не давая пробиться лучам иных мыслей. Кто-то должен был придти. Но кто? Когда? И, главное, зачем? Новая порция неразгаданных тайн.
Когда-то давно Франц проводил много времени за большим письменным столом, стоящим напротив окна. На столе ещё лежали незаконченные рассказы, стихи с запутанными рифмами и даже рисунки, не отличавшиеся особой художественной ценностью. Моменты, когда душа просила творить, уже давно прошли: пожелтевшая бумага покрылась толстым слоем пыли, все музы умерли от аллергии. Устав от нескончаемого ожидания, Франц, не преследуя никакой цели, сел за стол, пытаясь справиться с потоком вопросов в его голове. Рука, будто решив начать самостоятельную жизнь, сама схватила первый попавшийся клочок бумаги с карандашом и принялась что-то вычерчивать. Францу показалось очень странным, что ему вдруг захотелось рисовать и, отвлекшись от тяжких дум, он взглянул на рисунок. С мятого листка на него смотрело худющее существо с большими глазами и растрёпанными волосами; мрачное, словно непогожий день и одетое в длинный чёрный плащ. В существе, однако, проглядывалась нескрываемая женственность. Франц почти незаметно улыбнулся: казалось, что он знал ЕЁ уже много лет, с того самого момента, как помнит себя.
- Хельга! – смущённо сказал он и уставился на своё собственное творение.
Нет, в его жизни никогда не было никакой Хельги, ему даже не приходилось сталкиваться с нарисованной незнакомкой на улицах (Франц помнил всех, кто проходил мимо), но откуда-то она была знакома….
Они смотрели друг на друга удивлёнными глазами: бумажная Хельга и вымышленный Франц. Не оторваться….. Ожидание подождёт.