Вступление
Дождь тяжёлыми, крупными каплями падал на и без того влажную землю, шуршал в уже тронувшейся желтизной листве немногочисленных деревьев, терялся в траве. Небо застилали низкие тёмно-серые рваные тучи.
Было достаточно холодно для начала сентября, но все, собравшиеся здесь, не обращали ровно никакого внимания, ни на холодные капли дождя, ни на резкие порывы пронизывающего ветра. Люди стояли, почти не двигаясь и не переговариваясь друг с другом. То и дело с разных сторон доносились приглушённые всхлипы.
Три человека отделились от общей толпы и остановились в стороне ото всех. Они не смотрели ни по сторонам, ни друг на друга - только вниз, на плотно утоптанную влажную землю и пожухлую жёлтую траву. Именно к ним подошла миловидная ярко накрашенная блондинка.
Чуть помедлив, она дотронулась до рукава одного из них:
- Мистер Алда... Может быть, вы дадите нам небольшое интервью?
Троица переглянулась. Им же ясно сказали: журналистов здесь не будет. Но для представителей этой профессии, видимо, нет ничего невозможного. Интервью... Конечно, репортёры никогда не обращают внимания на душевное состояние людей, за чьими интервью и фотографиями гонятся. А здесь ещё и такая сенсация...
- Надо что-то сказать, - поджал губы бас-гитарист. - Но я не смогу. Лучше кто-нибудь из вас, - последнюю фразу он нарочито сказал тихо, почти прошептал, так, что его услышали только друзья, но не журналистка.
Барабанщик, скрестив руки на груди, тоже отрицательно покачал головой и поднял голубые глаза на Алду.
- Роберт, лучше ты.
- Хорошо, - обречённо кивнув головой, гитарист повернулся к журналистке. - Давайте отойдём.
Девушка открыто просияла. Видимо, ей светило повышение.